La Nueva Violencia

JORGE HURTADO (PERÚ)/oxido

2007-10-09T20:50:00.000-07:00

la poesía destruye al hombre
1.
poesía de la locura. poesía de la redención humana entre avisos de neón y mujeres desnudas. palabras hurgando en las profundidades del ser que se agota en la apariencia de estar dentro de un cuerpo lejos de dios y de su mentira. baba que crece en el tiempo hasta pulverizarnos en desiertos de piel. juegos de la muerte en medio de círculos de fuego donde cualquier esfuerzo para escapar es vagabundear en laberintos de la demencia. el canto de sacerdotes moche es un poema de sangre y de la vida renovada. los delirium tremens de un borracho en cuernavaca es la búsqueda de un grial oxidado. las revelaciones del infierno alojado en nuestros cuerpos se desvanecen sin necesidad de espejos. el poema tantea en la oscuridad como tiresias asesinado en un burdel griego.
abandónate.

Alexis Donoso Gonzáles

2007-10-09T20:37:00.000-07:00

Alexis Donoso González
De cuentos para niños

La muerte del padre

Después de enterrarlo en el patio, nos miramos a los ojos y sin decirnos nada nos abrazamos como nunca antes, no cupía una palabra en ese espacio, decir alguna, hubiese sido mentirnos; sabíamos que la misma sensación de haber perdido y habernos liberado de algo nos invadía, una sensación extraña mezcla de pavor y a la vez como sexual, placer implícito, había en aquel acto de dar muerte a ese otro del que tanto anhelábamos su desaparición; la que pensábamos acabaría con gran parte de nuestras rabias y resentimientos. Finalmente nada de esto pasó, lo que sí sucedió es que desde ahí en adelante fuimos menos ansiosos, no sé si más felices, menos ansiosos sí, no sé si más felices.

Miércoles 15/8/07 /Vanessa Martínez

2007-08-19T20:11:00.000-07:00

Estuve en la mar y estás guaneras no me respetan
me tiraban mierda en la cabeza.
Suspire en el colectivo que me lleva a casa a cuanta gotita que dejé en el océano revuelto.
Suspire indestructible y la pared se cae a mi costado como si no costara vivir en Perú.
Todo tiembla.
La gente tiembla, se bailan sus órganos, todo se tiembla.
En las esquinas agrietadas de mi casa
mi hermano es un poste en la esquina de la calle en medias.
Me grita aterrado con cara de gato
sus ojitos son vidrios y no ríe y no importa nada,
porque importa todo.
Por fin he conocido a mis vecinos.
A estos chulos amigos.

Yo pienso en llamarte y decirte:
¿Estás bien?
Yo no
Esta vieja grita con todo terror y me ha dejado sorda.
Y quiero decirte:
Me escuchas, me escuchas
soy un polvito más de la telúrica combustión.

aproximación a artaud

2007-05-18T01:55:00.000-07:00

1

tejió las palabras con el acero de la muerte
soñó con espejos al final de pasillos inexistentes
donde las máscaras se deshacían
como las estatuas construidas por el viento
en los desiertos
poblados de no-humanos

y maldijo de las raíces de sus huesos
que se petrifican en un grito
para volver su rostro
fiero como un animal en un selva oscura
para arrancar
a dentelladas las revelaciones de los suicidas
que cavilan
sucios
sobre una soga entre dos abismos

para decir
solo:

nada.

2

y vi sus
ojos encendidos
brasas azules horadando
con violencia la piel de los muertos
levantando la ceniza debajo
de los campos llenos de nieve
para imponer el silencio
sobre un círculo dantesco
que traga las palabras la locura
los labios de la vida
que se agitan sobre una rama
en
el precipicio.

3

conoció los secretos que se forman en las axilas
de los condenados
al trajinar
sobre los caballos
que recorren los caminos abiertos
por la saliva de las ratas

las formas geométricas de la razón sobre
la espalda
humana inscritas con la pólvora
y la carroña

conoció el rostro
del hombre quieto por el horror
de no tener
otra puerta
que
la desesperación
ante un dios
brutalmente
inútil.

A fuerza de martillazos

2007-05-18T01:41:00.000-07:00

PORQUE ME DIAGNOSTICARON MAL EL HAMBRE,

se me desnutrió el corazón.

Por todo lo infértil que he sido,

las ganas tempranas de acariciarme,

porque el himen se me fue por el lavabo,

los ganchos se me desclavaron de la boca.

Todas las noches que deshice el amor,

las veces que como mantis copulé.

Porque el óvulo se me rompía en el trayecto,

cuentagota de reloj asustado.

Es que dilapidé tus manos en mi pelvis,

acepté a fuerza de martillazos

tu lengua en mi camino.

Hubo olores de pronto

tan amargos como tu saliva.

Instantes de los cuerpos dormidos

acumulándose en la muerte.

Es que no me dabas tanto odio para amarte.

No tenía las manos alineadas con la tierra.

Es que todo este amor de querer ser madre.

Acepto mi debilidad.

Mis labios de espina.

Todo este amor que no tengo.

Porque mi nombre está enfermo y me duele.

Porque empuño mi cordón umbilical y me veo

aún enfetada.

******
Leticia Cortés

Guadalajara - México

La hija del carnicero de Vanessa Martínez

2007-05-17T23:24:00.000-07:00

A veces colgados de brazos,
las venas excitadas,
no hay sangre en tu poesía.

derrochada en letrinas,
no querías ver bajo el agua
el infierno de tus sábanas,
las marcas ni se borran.

nunca me importaron las llamaradas de valor
y solo hoy
el tiempo del oro
nos da fortaleza.

nunca llegar a casa.

anfetas para poder cruzarla y ordenarla
robando al amor,
mejor comprándolo,
nada más seguro y torturador que volver al agua,
y seguir ardiendo a vapor;
ahora sí avanzo,
me escabullo
y te encuentro debajo de otros cuerpos.

transpiración entre vodka, vino, segregación
y el olor de un animal muerto que nos delata;
rapiñas a carroñear
es la hora de cenar
un plato tibio
para mi pequeño híbrido.

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Quiero el calor del plexo que marca sudor
mientras detrás reposa la contranatura,
algo en lo que la mujer se construye constantemente
un género
para su
masculino femenino.

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No quiero pensar que todo lo que late se deforma en mí.

no quiero pensar lo que ignoro.

no quiero que creen más historias
tan inciertas como yo.

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Vanessa Martínez
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Lima - Perú

La lengua fuera del frasco

2007-05-17T20:53:00.000-07:00

Habito El giro
O el giro me habita
como quien habita un hoyo negro de incertidumbres
habito la inversión la noche
de un órgano en constante movimiento y sonido
lo demás es geografía

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La lengua fuera del frasco
transgrede sus propios limites

la lengua fuera del frasco
y tigres de papel anhelan comérsela

la lengua fuera del frasco
y yo de pronto me pongo como tú dijiste una vez
como esos imbéciles de mierda que no ve nada
que no entiende ni sabe nada y menos le interesa

la lengua fuera del frasco
y el loco que hay detrás de la escritura nos hace un guiño
para decirnos que las palabras no son más que orificios en el papel

la lengua fuera del frasco
para que de noche el viento la haga bailar como a los pinos.

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EL ESTADO ES ETÍLICO Y DELIRANTE EL ESTADO ES QUE LA BELLEZA ESA QUE TANTO ATRIBUYES A LA ESCRITURA ES PURA INVENCIÓN DIGO EL ESTADO ES DE UNA VIOLACIÓN PERMANENTE AUNQUE TODO APARESCA Y DESAPARESCA DE MANERA DISCONTINUA CON TORRENCIALES SILENCIOS Y SOLEDADES QUE ARRASTRAN OVEJAS CIEGAS Y HERIDAS POR EL RAYO EL ESTADO ES DE UNA RELACIÓN LASCIBA Y VIOLENTA ENTRE EL SOL Y LA LUNA ENTRE LA NOCHE Y EL DÍA ENTRE LA CABEZA Y EL CORAZÓN CHORREANDO INSOLENCIA EL ESTADO ES DE COMBATE ENTRE MIS FANTASMAS Y MIS REALES ENTRE MIS DESNUDOS Y DANZANDO ALREDEDOR DE LO IMPOSIBLE EL ESTADO ES DE PRESENTIR PEQUEÑOS LEVIATHANES QUE AGONIZAN A LO LARGO Y ANCHO DE MI LENGUA UN ALFILER QUE ME GUSTA CLAVAR EN EL OJO AL PULPO Y SU LIBERTAD COJA EN MEDIO DE LO SINGULAR DE ESTA AUSENCIA EL ESTADO ES DE PODER Y FUERZA RESISTENCIA EL ESTADO ES DE DOMINACIÓN DE LOS MÁS DÉBILES AL SERVICIO DE LOS VIOLADORES QUE SE IMPONEN EL ESTADO ES DE ARRANCARME DE CUAJO LOS PELOS DEL PUBIS Y DE LA AXILA Y QUEMARLOS EN LA HOGUERA DE MI INCERTIDUMBRE EL ESTADO ES TERMINAL Y LA POESÍA ES LA MADRE DE TODAS LAS OCIOCIDADES EL ESTADO ES DE REÍRSE POR LAS NOCHES A CARCAJADAS PORQUE SIMPLEMENTE NO SE TIENE Y NO SE QUIERE OTRA SABIDURIA MEJOR QUE LA RISA

Alexis Donoso González
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Santiago, Chile.